Una voz hasta entonces desconocida, se había quedado como un eco en su memoria.
La voz le había hablado sin querer de aquél que sabe escuchar otras voces, le había dicho entre líneas que su mirada estaba reflejada en los ojos que no veía.

La voz, le había hecho sentir abrazos entre silencios, caricias adormecidas por el tiempo muerto y vacío, aromas de lluvia de primavera...

Pero ella estaba paralizada, porque no sabía como entregar los sentimientos que tenía adormecidos, una voz interior le hablaba del miedo que nace de la verdad, de ese miedo que agoniza, y muere ante sus palabras.

Y pensaba en esa palabra VERDAD. Sabía que quizá había llegado el momento de afrontarla, porque ella sabía donde estaba, la reconocía a pesar de su pasado doloroso, a pesar de ser perfectamente capaz de dibujar los labios que siempre la habían negado, a pesar de no haberla podido reconocer nunca en otras miradas.

Y tenia miedo, mucho miedo, porque deseaba abrir las puertas al amor, pero no sabía cómo hacerlo. Quizá porque sentimientos que creía que eran sinceros, habían dejado pistas falsas en su corazón.

Recordaba haber entregado caricias sinceras, besos en los que entregaba su propia alma, abrazos que regalaban ternura en muchos momentos de inmensa soledad, silencios que explicaban el significado de innumerables palabras; pero tenía la sensación de qué nunca le había servido para nada.

Y ahora que casi se ahogaba entre sus propias lágrimas, se preguntaba... ¿A quién no le apetece soñar con el amor? ¿A quién no le gustaría que sencillamente le dediquen una canción de amor?
¿Quién no desea verse reflejado en otra mirada? ¿Por qué no soñar que hoy al dormirse, piensa en mí? Lloraba porque no se veía reflejada en sus propias palabras.

Y se asomó a esa fina línea que hay entre el desorden y la espera, se dejó llevar por el miedo que a pesar de abrazarte en compañía de la soledad, nunca duda que siempre hay un nuevo amanecer.

Se adentró en su interior, y escuchó de nuevo su voz, y ella escribía.

Ya no sentía calor en sus manos. Caminaba con la prisa de quién no puede atrapar el tiempo, los minutos eran incapaces de aliarse con sus sentimientos.

Se paró ante cualquier escaparate, de ésos que sirven para mirar sin ver nada. Sentía frío en su espalda, un suave cosquilleo de cansancio en sus píes, una voz que alimentaba su tristeza, y el eco de algunos recuerdos resonando en su memoria, le mantenían despierta.

La gente parecía andar a cámara lenta, pero ella, se precipitaba hacía un asfalto con la áspera apariencia del olvido escondido entre sus grietas. Se daba cuenta de cada una de ellas, porque caminaba mirando hacía el suelo sin levantar la mirada, y a cada paso dado, se sentía como si perdiera los acentos que hasta ahora, habían pronunciado sus sentimientos.

Se daba cuenta que cada vez le costaba menos olvidar, sin embargo, cada minuto recordaba unas palabras disfrazadas con reproches, que arañaban un presente teñido de un adiós esperando ser pronunciado, para darle la espalda al dolor.

La calidez del sol, le obligó a mirar hacia arriba y así olvidarse del asfalto. Y entre un llanto seco que nacía de su interior, supo que sus sentimientos guardarían silencio hasta que pudiera decir adiós.

Se paró ante un parque que la esperaba en silencio, se sentó con la tristeza fragmentada por diminutos recuerdos, que querían escapar de tantas y tantas preguntas lanzadas en un viento, que no solo era suyo...
Pero sintió ese guiño que te regala la esperanza, y sientes cuando la soledad te acaricia, y ella escribía.

No se dio cuenta del silencio que envolvía la calle, hasta que se callaron sus sentimientos.
Entonces advirtió el ruido que hacían sus tacones, la molestia ocasional del ruido de un motor que parecía estar cerca, y que por el rabillo del ojo advirtió que pasaba de largo.

Ni un alma transitaba a píe cómo ella, en una noche de enero que debería ser muy fría para estar acorde con el mes, pero no había ni una parte de su cuerpo que no tuviera calor.

Ésa noche, decidió hacer un recorrido alternativo al que habitualmente hacía cuando llegaba tarde a casa. Mientras iba andando pensó que quizá aparecería alguna sombra por cualquier rincón, pero la soledad de la calle, era áspera e inoportuna hasta el extremo de no darle una tregua a la imaginación, que permanecía oculta en algún rincón de su interior.

Escuchó un pequeño ruido que la sobresaltó, y enseguida pudo comprobar que venía de la única ventana que respiraba luz en la noche. La luz era tenue, pero se advertía una sombra que se movía lentamente. Se paró para mirar al mismo tiempo, que todo parecía ensordecer en la oscuridad al cesar el traqueteo de sus tacones.
Eran dos cuerpos que casi difuminados por la escasa luz, se movían al unísono en el lenguaje del amor. Imagino la escena de dos desconocidos entregándose tan solo, para decorar su tiempo vacío de alguna caricia y averiguar hasta donde les podía llevar.

Reanudó la marcha, porque de pronto se sintió una intrusa mirando detrás de la barrera un escenario en el que mañana podría estar ella. Cómo deseaba en esos momentos un trago de ginebra.

Uno largo, ingerido en pequeñas dosis, igual que su tristeza en esos momentos, que caminaba no junto a ella, sino debajo de sus tacones. Lo sabía porque creyó que el ruido, eran los quejidos tristes que caen al suelo cuando los sentimientos callan y no saben donde esconderse, y sin querer son pisoteados.

Ya faltaba poco para llegar a casa. El calor del portal le dio seguridad, la voz de sus sentimientos comenzaba a regenerarse con la bofetada que la tristeza le dio al asfalto, y se callaban incluso unas palabras que cambiaron su vida para siempre. Había llegado el momento de quitarle acentos a los sentimientos, y de ignorar las faltas de ortografía que a veces tenía el amor. Cómo deseaba un trago...de ginebra.
Los sentimientos y su etiqueta, se convertían en recuerdos de acero.

Cuando no te puedan amar, no sufras; Llora, sí no eres capaz de amar tú

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Se secaban los restos de lluvia del asfalto, manchaban las nubes el cielo pálido del invierno, la muchedumbre devoraba el tiempo empujado por la prisa; en apenas un instante, se cruzaron sus miradas, él se asomó al balcón de sus ojos.

Sintió primavera en la brisa, una mano que tocaba su corazón, un puño que golpeaba su estómago, a su mente drogada de preguntas sin respuestas; parecía que la vida se había detenido para besarle en la boca.

Ayer la vio, cuando ya había desaparecido de su vista, al atardecer de un día en el que sus manos estaban vacías, al cerrarse sus ojos fingiendo que el sueño le seducía.

Ayer la vio, sin saber sí hoy la vería.

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Adentrándose en lo más profundo de su ser, envuelta en el silencio que siempre coincidía con la oscuridad, apoyándose en esa extraña fuerza que le daba la soledad, inventando miles de caricias que sólo podía dibujar en su piel.

Su piel, de tacto indefinido en el tiempo, repleta de arrugas diminutas y escondidas, que ante sus dedos eran huellas vírgenes en el tiempo repleto de ausencias; La piel de él, era la calidez que dividía su corazón en dos.

Siempre llegaba un tiempo de espera, minutos acumulados de erotismo casi secreto, instantes que esperaban para ser nutridos con los besos que eran puerta abierta hacía el deseo, urgencia para dejar palabras disfrazadas en el tacto de sus dedos diciendo te quiero, en su piel; orgasmos anticipados en dos cuerpos que no evitan la corriente que los une.

Ella, ha pasado horas buscando un disfraz que oculte sus pechos, una máscara que embellezca la piel por encima del vientre; y él, no ve nada, solo su piel que por debajo del disfraz, le habla de una música que escucha en sus ojos, cuando sus dedos exploran las huellas que otros no han sabido encontrar.

Y se mueren las horas ante el espejo mirando el disfraz, y se olvidan otras sonrisas que mueren sin poderlo evitar, se atrapa el deseo de renacer mientras el mundo, no sabe qué hacer.
Es tu piel, es mi piel, que al encontrarse se olvidan que ayer no nos pudimos tener.

Y ahora deseo que hoy, nunca más vuelva a ser ayer.

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Se buscaba en el movimiento que provoca el recuerdo de una risa; risa fingida en el oasis del vacío existente, que se acumulaba en más de una hipocresía.

Entre hilos perdidos en corrientes alternas, parían los dedos letras después de haber hervido una historia sin cordura en su cabeza. Un paisaje era inimaginable en esos momentos, a pesar de poder describir millones de colores que lo atrapan en belleza inigualable, a pesar de ser capaz de azotar una página del mismo color de sus ideas.

Y ella, pensaba en recrear una de sus historias de amor; amores perdidos, amores vencidos, sentimientos que habían dejado un inventario de sucesivas lágrimas en pañuelos de papel que habían muerto empapados de desdichas. Pero, el amor ya no era una opción para empapelar su cuaderno, más bien era una opción para entrar en alguna madrugada que le sorprendiera con el sexo que te hace renacer al deseo.

Y frente a ella, todo alineado, el recipiente de barro sosteniendo rotuladores de colores; verde, rojo y azul, para alegrar sus pensamientos, también un bolígrafo necesario y enganchado en perfecta simbiosis en un cuaderno verde azulado, el calendario adornado con rosas respirando pasiones, una foto símbolo inequívoco de momentos ya vividos, el cenicero de cristal tallado que sostenía el cigarrillo humeante y, en pleno proceso de evaporación, y desde luego la cerveza que le daba al conjunto un toque de irracional cordura.

Apuntes y diccionarios, ideas y tiempo de improviso encontrado, astucias, ironías, insultos...todo estaba escondido en un mar que tatuaba letras en su orilla. Parecía en esos momentos su vida, una novela de parodias desconocidas, que navegaban en la red virtual que se había convertido en parte de su vida.

Escribía sin parar, ahora habían casi desaparecido sentimientos que nacen sin título, se habían enfriado las reflexiones que gritan después de recibir varias bofetadas, ahora estaba a merced de lo qué, sus dedos podían expresar después de haber estado en silencio en el paraíso de la soledad.
Y esa soledad le daba el alimento para expresar, crear, y también inmunizarla de ecos desconocidos, que navegaban en la misma red, que le ayudaba a adorar a un papel en blanco que le seducía sin entretenerse en entender el porqué.

Y ya nada importaba, ya estaba la suerte echada, ahora estaba a merced de aquello que llamaban inspiración, ahora ya sabía, que debía dejarse seducir para parir letras que quizá, quedarían en el olvido o quizás, serían un sin fin de regalos para corazones desconocidos.
Ahora la oscuridad marcaba el calendario sin advertir que una rosa marcaba su espacio.

Pero, ella, escribía.

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A partir del próximo viernes (25 de enero) dejaré cada semana en este blog los temas que haya incluido en mi blog también llamado Máter, y que es como siempre he dicho la continuación de éste.

Por los correos recibidos, en los que me preguntáis porque me he ido de aquí, por las lecturas en este blog que sin escribir me emocionan cada día, y también por deferencia hacía  amigos y amigas en este sistema, que quizá por tiempo, comodidad o sencillamente sentirme más cercana, desean y prefieren leerme aquí, me ha parecido buena idea, poner semanalmente lo que vaya escribiendo en mi blog.

Os agradezco sinceramente vuestro cariño y lecturas...humildemente gracias a todos.

No podría hacerlo sin vosotros/as.

Gracias Epis, me diste la idea sin querer...